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Restammo venti minuti in silenzio,
con le strade inondate di bianco
ma lo sguardo fuggiva quei corpi,
troppo accecante quel bianco.

No, non il cerchio lucente del sole
ci induceva a scappare lontano,
ma altri cerchi, velati di cera
che quei bianchi tenevano in mano.

Quei colpi vibrati con forza
o con gesto tremante sul petto,
sanno a tutti di “Grazie” di “Scusa”
“Ho sbagliato, ho peccato, lo ammetto”.

Ogni colpo una colpa, un sospetto.
Quel cilicio che sa di radice,
quel gesto che riempie il silenzio,
se per tutti vuol dire ferita, a me sa di cicatrice.

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