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La festa triste

Piove

Piove

Piove.
Guardando la città che muore,
provo a disegnare i tuoi confini
con le dita
sui vetri annebbiati dal mio respiro
che soleva confondersi col tuo
quando ridevamo insieme,
nella bella stagione,
e costruivamo sogni di cristallo –
tanto erano belli,
tanto erano fragili.

Fissando quelle linee
che si dissolvono,
scomparendo piano,
mi accorgo che
il disegno del più grande artista
mai potrà rendere giustizia
alla tua figura,
così armonica e piacevole,
che faceva da contorno
ad un cuore immenso,
puro come l’acqua, trasparente.

Mi fai venire in mente
il mare.

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