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La mia era sempre stata una famiglia poverissima, e dopo la guerra, mentre tutti gli altri ricominciavano a stare meglio, noi avevamo invece sempre più fame, portavamo addosso gli stessi vestiti e ci eravamo trasferiti in una baracca alle porte della città, con il bagno in comune con altre sette famiglie.

La mia situazione era, tra quella di tutti noi, la peggiore: ultimo di quattro fratelli, non avevo mai conosciuto nessuna compassione per le debolezze della mia età, in casa nostra funzionava esattamente come nel regno animale, il più grosso mangiava quello più piccolo.

Anche se nessuno aveva mai minacciato di mangiarmi, di certo ogni giorno dovevo condurre una battaglia estenuante per il mio piatto, o meglio, per i miei cucchiai di minestra. In casa non avevamo infatti tanto spazio, né un tavolo dove poterci stare tutti; nostra madre entrava in casa con questo pentolone colmo di brodaglia, messo a riscaldare sul fuoco acceso in cortile, anche questo condiviso con le altre famiglie. Questa vera e propria marmitta, sorta di residuato di guerra, veniva appoggiata su di una sedia di paglia, mentre noi quattro vi ci stringevamo attorno, armati soltanto dei nostri cucchiai di metallo appartenuti ai soldati tedeschi.

La mia condizione di figlio minore, oltre alla smisurata esuberanza fisica dei miei fratelli, mi relegava sempre nel lato peggiore del nostro “tavolo da pranzo”, quello in cui c’era la spalliera. Il più delle volte infilavo alla cieca il mio cucchiaio nella pentola, ricevendone al più acqua salata, e mai un quarto di patata, o uno spicchio di cipolla.
Ci avevano detto che dopo la guerra avremmo mangiato carne tutti i giorni, mentre la sola carne che riuscivamo a vedere era la nostra che giorno dopo giorno si asciugava sempre più sulle nostre ossa.

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