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Acqua

Acqua

È forse più languida l’acqua con cui ti lavi la coscienza?
Più pulita e brillante della mia, piena di macchie e fango.
Più trasparente e potabile?

Mi percorre il viso come rugiada d’inverno che si ferma, sul ramo più alto della mia anima.
Ma ne resta solo il solco unto di vizio
confuso
con ogni petalo marcio di ogni singola orchidea.

Come di fuoco sopito, inerte, eppure vivo.
Caldo, colorato di mille pensieri, sono.
Io sono.

Io vivo e respiro.

Secondo a nessuno eppure ultimo.
La radice piu profonda della terra.

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