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“Papà, sai, le armi” – ingoiò – “le armi uccidono, papà!”

“No piccola mia.”

“Perché no? Intendi che se non colpisco, se non miro bene, posso mancare il colpo? Posso non uccidere ma solo ferire?”

“No!” – Sorrisi, “Le armi non uccidono mai.”

“Ah ho capito!” – mi disse illuminandosi. “Non uccidono perché ci sono armi che non uccidono!” – disse, ma non ne era proprio convinta. 

“Spiegati meglio” – le chiesi, quasi divertito. 

“Eh, insomma, ci sono armi che uccidono di più ed armi che uccidono di meno. Armi che uccidono bene ed armi che uccidono meno bene. Armi che…” – la fermai. 

“No! Aspetta. Calma. Non esageriamo! Questa parola uccidono, uccidere usiamola meno, ok?” – annuí. “Allora piccola, avvicinati.” 

“Le armi non uccidono, gli uomini lo fanno. Decidono di prepararle, le costruiscono, pagano persone per costruirle, le vendono e, chi le compra, le usa per uccidere. È come la pioggia!” 

“La pioggia?” – sapevo che mi avrebbe interrotto. 

“La vedi la pioggia fuori? cade. Lenta, veloce, poi di nuovo lenta ma cade. Inesorabile. Inesorabilmente cade e continua a cadere, finché ce n’è. E cade ovunque e cambia il cielo, cambia la giornata. Da serena a uggiosa. Lo decide lei. La pioggia.” 

“Si ma” – mi interruppe – “ancora non ho capito che c’entra con le armi.” 

“Quando maneggio un’arma la uso. Utilizzo il suo essere arma, creato da me uomo, a mio piacimento. A mio uso. Stessa cosa fa la pioggia. Usa il cielo per cadere a terra e per coprire tutto. Se finisse all’improvviso di cadere pioggia e le nuvole andassero via cosa succederebbe?”

“Sarebbe sereno” – rispose annoiata. 

“Ecco è quello che dovremmo fare noi. Smettere di far piovere ed uscirebbe il sereno.” 

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