Parigi. Pieno centro. L’umidità leggera di una tiepida serata estiva. Vincent Boyer è ancora nel suo ufficio a maneggiare carte.
Piano, dolce, come un soffio. Il respiro corto, stretto tra le labbra. Socchiuse. Occhi chiusi tu, guardo fermo. In questo
Signore posso confessarle una cosa? Dimmi. Non riesco a farmene una ragione. Vedi, farsene una ragione potrebbe voler dire dimenticare,
“Cosa ci fai qui?”. Era l’unica domanda da fare secondo lei per avere risposte sensate, per farsi dire che forse
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